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第七十六章（第1页）

伦敦乡野的小楼外墙上，那满腔的枯藤落下了最后一片叶子，从窗前缓缓飘过。那是一片早已干枯，蜷曲的黄叶，让人怀疑它曾经有过那般的青苍颜色。

纵然我们都落叶纷纷，有何何妨？头发稀疏的老人低声说道，随即咳嗽了两声：好了，你该走了----天暗下来不过是一刻钟的事。

我们身上秋色斑斓，好给你那狂飙曲添上深沉的回响。站在他身边的青年接上了后两句，笑道：怎么，您的沙发上没有我睡觉的位置吗？我还想看到您的画完成呢。

只有真正的年轻人会写这样的诗，那些无忧无虑，从来不知道什么叫人生之冬的年轻人。就像你一样，既不害怕寒冷，也不害怕风雪，什么事都和玩闹一般，什么都不在乎。画家弯曲着背转过身，拉上了厚重的绒布窗帘。好啦，点灯吧。让我们来完成它。

您实在评论雪莱吗？魅影依言点亮了蜡烛，带着一丝暖意的黄色微光让灰色的墙壁也温暖起来。我以为，您最欣赏雪莱。

越是缺少什么，就越是喜欢什么。对我们这些老东西来说，春天已经遥远得好像从未发生过。当然会喜欢他独特的见解：冬天已经来了，春天还会远吗？但是那已经不是属于我们的春天啦，孩子，看看这幅画，我全部的春天都在里面了。但丁加百利罗塞蒂用手轻轻地拍了拍画板，和他所有的画作一般，在画布上有一位侧头沉思的女郎，神色间还带着少女的迷惘，额头上已经有了女人的忧愁。整个画面明度很高，女郎金棕色的头发和绿色的斗篷交相辉映，停在她身边的麻雀翅膀上都镀上了阳光的金色。

她是谁？魅影轻声问道。

珀耳塞福涅（1）但丁低声说道，好像怕惊飞了那只鸟儿。

这幅画已经接近完成了，只有几笔需要添上。魅影问道：今晚和平时一样吗？

当然。但丁已经拿起了画笔，全神贯注地望着女郎的侧脸。

魅影点了点头，绕过放着蜡烛的木桌，坐到了房间另一头的钢琴前。这个房间已经和他第一次进来时完全不同了，满屋的狼藉早已收拾干净，地板上上了一层清漆。桌椅和书架井井有条，经过清理和调音的钢琴也被从大厅搬了进来。

魅影指尖一顿，右手便按了下去。一首暗哑雄浑的曲子从手下奔流而出。这首曲子和画上的美女似乎完全没有关系，但丁的眼睛却亮了起来。

笔刷的尖端像是情人的抚触一样略过女子的脸颊，为她的唇角添上细细的绒毛；又像是兄长一般顺了顺她的发尾，让那些卷翘的发丝略微平伏。音乐在前行，画笔也在前行。女郎的眼睛向外顾盼，仿佛正看着作画的人，似乎又在侧耳倾听。

完成了。但丁放下画笔，脸上露出一丝释然的怀念。我的珀耳塞福涅。

他们说您画的是同一个人。魅影的弹奏也停在了最后一个音符上。他转过身说道：他们说她是您的妻子----也有人说她是您的妹妹。

是啊。但是你相信吗？我早就不记得她们的样子了。但丁站了起来，所以她谁都不是，只是我曾经拥有过，又全然失去的一切。

从几年前开始，他的新画就倍受非议。不少圈子里的评论家认为他的画已经失去了刚入行时的灵性，变得呆板，形式化，缺少改变。也是从那个时候开始，他不得不大量饮酒，抽烟，甚至尝试来自印度殖民地的□□和吗啡，来抚慰自己干涸的神经。她几乎不在他的梦里出现了，失去的创痛依旧深刻，可是他却渐渐忘却了自己失去的是什么。

如果不是这个奇怪的年轻人，也许他会在某一个日子死在画室里，直到被房东或者小罗塞提发现。他的琴声比烈酒更醇和，比□□更迷醉，比吗啡更深地触到了他的记忆，他的内心。

唯有感官能够治愈灵魂，恰似唯有灵魂能够治愈感官。

等到但丁发现他终于摆脱了作画时手抖的问题，不再想方设法地在床底下偷藏伏特加和烟筒的时候，暌违了多年的灵感却又在脑海中浮现了。他不需要想象她的样子，她会告诉他她的样子。她把着他的手，在他耳边低语。他那些最好的岁月，都在她长裙的褶皱之间。

这是一幅杰作。魅影说道。

她是的。但丁回答。

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第二天，下了大雪。

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